Вот мучаюсь была ли у Пушкина борода - маленькая или большая или вообще была ли. от этого зависит наше существование. Если мы допустим что она была, то мы выйдем из круга самообмана - ведь нам никогда не говорили, что ее не было, но мы так думаем, потому что никто в жизни нам не сказал, что она была.
Это такая же, как модно говорить сейчас, "Матрица".
Нам в детстве внушили, что у Пушкина кроме бакенбард ничего не было... Но ведь он их явно брил и значит могла быть борода...
Но этот текст не о том.
Нам нужно закрыть глаза и оказаться в беспредметном пространстве, где человек - это просто имя к которому ничего не привязано, а мир не состоит из вещей.
Это - мир Малевича, который не пирнят обществом, привыкшим во всем видеть дерево, домик, тетечку. Нас в детстве обманули ведь - нам не сказали: ребята, если хотите вы можете воспринимать мир как реальность (набор предметов) или как абстракцию (свет, плоскость, цвет...)
Вот собственно и все, что хотелось сказать...

С уважением и надеждой на ответ Fima.fr

Историческая правда, как известно, в общих чертах, такова:
"Как известно, у Пушкина никогда не росла борода. Пушкин очень этим мучился и всегда завидовал Захарьину, у которого, наоборот, борода росла вполне прилично. "У него растет, а у меня не растет", - частенько говаривал Пушкин, показывая ногтями на Захарьина. И всегда был прав."
(Д. Хармс)

Есть авторитэтное мнэние, что этот Д.Хармс сам Пушкину завидовал, что у того борода кустится. Всем известно, что у Хармса она не росла, вот и он на Пушкина и наговорил.

У Пушкина была большая окладистая борода. Когда он гулял по Фонтанке, соседские детишки кричали ему:"Дедушка Пушкин!! Дедушка Пушкин!!! Напугай нас!!". "Вот я вас!!!" - шутливым басом говорил Александр Сергеевич и раскинув руки в сторону покачиваясь двигался на ватагу ребятишек. Те с визгом разбегалиь. "Иш та, мОлодеж!" - говорил Пушкин, поглаживая бороду ладонью и шёл писать поэму "Евгений Онегин", где часто описывал главного героя , как бородоча, и вообще посвятил бороде много строк..
Но царские сатрапы ненавидели Пушкина, особенно досаждала им его борода - символ свободолюбия и любви к народу, поэтому они заставляли художников рисовать поэта без бороды, а цензура вымарывала из поэмы все описания бороды, из за этого в печатном издании так много строф заиенено точками.
Про этот страх царского режима перед бородой узнал революционер Карл Маркс, который не любил эксплуатацию человека человеком и был антисемитом, за то , что был как Пушкин похож на негра, а родственники в детстве называли нежно - типа Нигер . Поэтому он отрастил бороду, чтобы экплуотаторы всего мира дрожжали от страха, и уговорил сделать то же своего другана Энгельса, а затем написал книжку Капитал.
Капитал в России запретили из-за бороды автора на вклееной фотографии. Но пришёл Ленин, у которого борода росла хреново и поэтому он был очень злой и сделал Великую Октябрьскую социалистическую революцию. У Сталина бороды совсем не было , и он был ещё злее, но были хоть усы, поэтому появилась атомная бомба.
Дальше наступило вырождение системы - у Хрущов был лысый и без усов и бороды - начался маразм, поэтому его сверг Брежнева, но у него росли только брови. Маразм крепчал.
У последующих властителей с растительностью было ещё хуже...

К тому же, заметте, все Пушкинисты как один без исключения делятся на два люто враждующих лагеря - одни безбородые, а другие бородачи. Бородачи обвиняют безбородых в продажности, приверженности официальной версии нашего всего, и вообще идолопоклонстве рафинированному Пушкину. Безбородые альянс с врагами истинного Пушкина отвергают, и наоборот, ругают первых за толстовщину. На том они живут, тем и кормятся. На бороде Пушкина в наше время делают бизнес, а ведь в свое нелегкое для себя время это был символ свободолюбия русского человека, с его бескрайними просторами!

Класс %)))))

таким шагом - недолго и задники ботинок ВВП стоптать.
Вот так кашу заварил Сан Сеич!
Ну хоть знаем теперь, кто виноват.
А когда оно все кончится?

Татьяна Толстая
Сюжет

Вот зачем, в часы заката
Уходя в ночную тьму,
С белой площади Сената
Тихо кланяюсь ему.
Блок

И долго буду тем любезен я народу...

Пушкин

Допустим, в тот самый момент, когда белый указательный палец Дантеса
уже лежит на спусковом крючке, некая рядовая, непоэтическая птичка Бо-
жия, спугнутая с еловых веток возней и топтанием в голубоватом снегу,
какает на длань злодея. Кляк!
Рука, естественно, дергается непроизвольно; выстрел, Пушкин падает.
Какая боль! Сквозь туман, застилающий глаза, он целится, стреляет в от-
вет; падает и Дантес; "славный выстрел", - смеется поэт. Секунданты уво-
зят его, полубессознательного; в бреду он все бормочет, все словно хочет
что-то спросить.
Слухи о дуэли разносятся быстро: Дантес убит, Пушкин ранен в грудь.
Наталья Николаевна в истерике, Николай в ярости; русское общество быстро
разделяется на партию убитого и партию раненого; есть чем скрасить зиму,
о чем поболтать между мазуркой и полькой. Дамы с вызовом вплетают траур-
ные ленточки в кружева. Барышни любопытствуют и воображают звездообраз-
ную рану; впрочем, слово "грудь" кажется им неприличным. Меж тем, Пушкин
в забытьи, Пушкин в жару, мечется и бредит; Даль все таскает и таскает в
дом моченую морошку, силясь пропихнуть горьковатые ягодки сквозь стисну-
тые зубы страдальца, Василий Андреевич вывешивает скорбные листы на
дверь, для собравшейся и не расходящейся толпы; легкое прострелено,
кость гноится, запах ужасен (карболка, сулема, спирт, эфир, прижигание,
кровопускание?), боль невыносима, и старые друзья-доброхоты, ветераны
двенадцатого года, рассказывают, что это как огонь и непрекращающаяся
пальба в теле, как разрывы тысячи ядер, и советуют пить пунш и еще раз
пунш: отвлекает.
Пушкину грезятся огни, стрельба, крики, Полтавский бой, ущелья Кавка-
за, поросшие мелким и жестким кустарником, один в вышине, топот медных
копыт, карла в красном колпаке, Грибоедовская телега, ему мерещится
прохлада пятигорских журчащих вод - кто-то положил остужающую руку на
горячечный лоб - Даль? - Даль. Даль заволакивает дымом, кто-то падает,
подстреленный, на лужайке, среди кавказских кустиков, мушмулы и капер-
сов; это он сам, убит, - к чему теперь рыданья, пустых похвал ненужный
хор? - шотландская луна льет печальный свет на печальные поляны, порос-
шие развесистой клюквой и могучей, до небес, морошкой; прекрасная кал-
мычка, неистово, туберкулезно кашляя, - тварь дрожащая или право имеет?
- переламывает над его головой зеленую палочку - гражданская казнь; что
ты шьешь, калмычка? - Портка. - Кому? - Себя. Еще ты дремлешь, друг пре-
лестный? Не спи, вставай, кудрявая! Бессмысленный и беспощадный мужичок,
наклонившись, что-то делает с железом, и свеча, при которой Пушкин, тре-
пеща и проклиная, с отвращением читает полную обмана жизнь свою, колеб-
лется на ветру. Собаки рвут младенца, и мальчики кровавые в глазах.
Расстрелять, - тихо и убежденно говорит он, - ибо я перестал слышать му-
зыку, румынский оркестр и песни Грузии печальной, и мне на плечи кидает-
ся анчар, но не волк я по крови своей: и в горло я успел воткнуть и там
два раза повернуть. Встал, жену убил, сонных зарубил своих малюток. Гул
затих, я вышел на подмостки, я вышел рано, до звезды, был, да весь вы-
шел, из дому вышел человек с дубинкой и мешком. Пушкин выходит из дома
босиком, под мышкой сапоги, в сапогах дневники. Так души смотрят с высо-
ты на ими сброшенное тело. Дневник писателя. Записки сумасшедшего. За-
писки из Мертвого дома. Ученые записки Географического общества. Я синим
пламенем пройду в душе народа, я красным пламенем пройду по городам.
Рыбки плавают в кармане, впереди неясен путь. Что ты там строишь, кому?
Это, барин, дом казенный, Александровский централ. И музыка, музыка, му-
зыка вплетается в пенье мое. И назовет меня всяк сущий в ней язык. Еду
ли ночью по улице темной, то в кибитке, то в карете, то в вагоне из-под
устриц, шср ыеукиу, - не тот это город, и полночь не та. Много разбойни-
ки пролили крови честных христиан! Конь, голубчик, послушай меня... Р,
О, С, - нет, я букв не различаю... И понял вдруг, что я в аду.
"Битая посуда два века живет!" - кряхтит Василий Андреевич, помогая
тащить измятые простыни из-под выздоравливающего. Все норовит сделать
сам, суетится, путается у слуг под ногами, - любит. "А вот бульончику!"
Черта ли в нем, в бульончике, но вот хлопоты о царской милости, но вот
всемилостивейшее прощение за недозволенный поединок, но интриги, лу-
кавство, притворные придворные вздохи, всеподданнейшие записки и беско-
нечная езда взад-вперед на извозчике, "а доложи-ка, братец..." Мастер!
Василий Андреевич сияет: выхлопотал-таки победившему ученику ссылку в
Михайловское - только лишь, только лишь! Сосновый воздух, просторы, не-
дальние прогулки, а подзаживет простреленная грудь - и в речке поплавать
можно! И - "молчи, молчи, голубчик, доктора тебе разговаривать не велят,
все потом! Все путем. Все образуется."
Конечно, конечно же, вой волков и бой часов, долгие зимние вечера при
свече, слезливая скука Натальи Николаевны, - сначала испуганные вопли у
одра болящего, потом уныние, попреки, нытье, слоняние из комнаты в ком-
нату, зевота, битье детей и прислуги, капризы, истерики, утрата рюмочной
талии, первая седина в нечесанной пряди, и каково же, господа, поутру,
отхаркивая и сплевывая набегающую мокроту, глядеть в окно, как по свеже-
выпавшему снегу друг милый в обрезанных валенках, с хворостиной в руке,
гоняется за козой, объедавшей сухие стебли засохших цветов, торчащие там
и сям с прошлого лета! Синие дохлые мухи валяются между стекол - велеть
убрать.
Денег нет. Дети - балбесы. Когда дороги нам исправят?.. - Никогда.
Держу пари на десять погребов шампанского "брют" - ни-ко-гда. И не жди,
не будет. "Пушкин исписался", - щебечут дамы, старея и оплывая. Впрочем,
новые литераторы, кажется, тоже имеют своеобразные взгляды на словес-
ность - невыносимо прикладные. Меланхолический поручик Лермонтов подавал
кое-какие надежды, но погиб в глупой драке. Молодой Тютчев неплох, хоть
и холодноват. Кто еще пишет стихи? Никто. Пишет возмутительные стихи
Пушкин, но не наводняет ими Россию, а жжет на свечке, ибо надзор, госпо-
да, круглосуточный. Еще он пишет прозу, которую никто не хочет читать,
ибо она суха и точна, а эпоха требует жалостливости и вульгарности (ду-
мал, что этому слову вряд ли быть у нас в чести, а вот ошибся, да как
ошибся!), и вот уже кровохаркающий невротик Виссарион и безобразный вир-
шеплет Некрасов, - так, кажется? - наперегонки несутся по утренним ули-
цам к припадочному разночинцу (слово-то какое!): "Да вы понимаете ль са-
ми-то, что вы такое написали?" ...А впрочем, все это смутно и суетно, и
едва проходит по краю сознания. Да, вернулись из глубины сибирских руд,
из цепей и оков старинные знакомцы: не узнать, и не в белых бородах де-
ло, а в разговорах: неясных, как из-под воды, как если бы утопленники, в
зеленых водорослях, стучались под окном и у ворот. Да, освободили
крестьянина, и теперь он, проходя мимо, смотрит нагло и намекает на
что-то разбойное. Молодежь ужасна и оскорбительна: "Сапоги выше Пушкина!
" - "Дельно!". Девицы отрезали волосы, походят на дворовых мальчишек и
толкуют о правах: ьщт Вшуг! Гоголь умер, предварительно спятив. Граф
Толстой напечатал отличные рассказы, но на письмо не ответил. Щенок! Па-
мять слабеет... Надзор давно снят, но ехать никуда не хочется. По утрам
мучает надсадный кашель. Денег все нет. И надо, кряхтя, заканчивать на-
конец, - сколько же можно тянуть - историю Пугачева, труд, облюбованный
еще в незапамятные годы, но все не отпускающий, все тянущий к себе -
открывают запретные прежде архивы, и там, в архивах, завораживающая но-
визна, словно не прошлое приоткрылось, а будущее, что-то смутно брезжив-
шее и проступавшее неясными контурами в горячечном мозгу, - тогда еще,
давно, когда лежал, простреленный навылет этим, как бишь его? - забыл;
из-за чего? - забыл. Как будто неопределенность приотворилась в темноте.
Старый, уже старчески неопрятный, со слезящимися глазами, с трясущей-
ся головой, маленький и кривоногий, белый как вата, но все еще густово-
лосый и курчавый, припадающий на клюку, собирается Пушкин в дорогу. На
Волгу. Обещал один любитель старины показать кое-какие документы, имею-
щие касательство к разбойнику. Дневники. Письмо. Но только из рук: очень
ценные. Занятно, должно быть. "Куда собрался, дурачина!" - ворчит На-
талья Николаевна. - "Сидел бы дома". Не понимает драгоценность трудов
исторических. Не спорить с ней, - это бесполезно, а делать свое дело,
как тогда, когда стрелялся с этим... как его?... черт. Забыл.
Зима. Метель.
Маленький приволжский городок занесен снегом, ноги скользят, поземка
посвистывает, а сверху еще валит и валит. Тяжело волочить ноги. Вот...
приехал... Зачем? В сущности (как теперь принято выражаться), - зачем?
Жизнь прошла. Все понять тебя хочу, смысла я в тебе ищу. Нашел ли? Нет.
И теперь уже вряд ли. Времени не остается. Как оно летит... Давно ли пи-
сал: "Выстрел"?... Давно ли: "Метель"?... "Гробовщик"?... Кто это помнит
теперь, кто читает старика? Скоро восемьдесят. Мастодонт. Молодые кри-
чат: "К топору!", молодые требуют действия. Жалкие! Как будто действие
может что-то переменить?.. Вернуть?... Остановить?.. И старичок, бреду-
щий в приволжских сумерках, приостанавливается, вглядывается в мрак
прошлый и мрак грядущий, и вздымается стиснутая предчувствием близкого
конца надсаженная грудь, и наворачиваются слезы, и что-то всколыхнулось,
вспомнилось... ножка, головка, убор, тенистые аллеи... и этот, как ег
о...
Бабах! Скверный мальчишка со всего размаху всаживает снежок-ледышку в
старческий затылок. Какая боль! Сквозь туман, застилающий глаза, старик,
изумленно и гневно обернувшись, едва различает прищуренные калмыцкие
глазенки, хохочущий щербатый рот, соплю, прихваченную морозцем.
"Обезьяна!" - радостно вопит мальчонка, приплясывая. - "Смотрите,
обезьяна! Старая обезьяна!"
Вспомнил, как звали! Дантес! Мерзавец! Скотина... Сознание двоится,
но рука еще крепка! И Пушкин, вскипая в последний, предсмертный раз,
развернувшись в ударе, бьет, лупит клюкой - наотмашь, по маленькой рыже-
ватой головке негодяя, по нагловатым глазенкам, по оттопыренным ушам, -
по чему попало. Вот тебе, вот тебе! За обезьяну, за лицей, за Ванечку
Пущина, за Сенатскую площадь, за Анну Петровну Керн, за вертоград моей
сестры, за сожженные стихи, за свет очей моих - Карамзину, за Черную
речку, за все! Вурдалак! За Санкт-Петербург!!! За все, чему нельзя по-
мочь!!!
"Володя, Володя!" - обеспокоенно кричат из-за забора. "Безобразие ка-
кое!" - опасливо возмущаются собирающиеся прохожие. "Правильно, учить
надо этих хулиганов!... Как можно, - ребенка... Урядника позовите...
Господа, разойдитесь!.. Толпиться не дозволяется!Но Пушкин уже ничего не
слышит, и кровь густеет на снегу, и тенистые аллеи смыкаются над его
черным лицом и белой головой.
Соседи какое-то время судачат о том, что сынка Ульяновых заезжий арап
отлупил палкой по голове, - либералы возмущены, но указывают, что скоро
придет настоящий день, и что всего темней перед восходом солнца, консер-
вативные же господа злорадничают: давно пора, на всю Россию разбойник
рос. Впрочем, мальчонка, провалявшись недельку в постели, приходит в се-
бя и, помимо синяков, видимых повреждений на нем не заметно, а в чем-то
битье вроде бы идет и на пользу. Так же картавит (Мария-то Александровна
втайне надеялась, что это исправится, как бывает с заиканием, но - нет,
не исправилось), так же отрывает ноги игрушечным лошадкам (правда, стал
большой аккуратист и, оторвав, после непременно приклеит на прежнее мес-
то,) так же прилежен в ученьи (из латыни - пять, из алгебры - пять), и
даже нравом вроде бы стал поспокойнее: если раньше нет-нет да и разобьет
хрустальную вазу или стащит мясной пирог, чтобы съесть в шалаше с прач-
киными детьми, а то, бывало, и соврет - а глазенки ясные-ясные! - то те-
перь не то. Скажем, соберется Мария Александровна в Казань к сестре, а
Илья Николаевич в дальнем уезде с инспекцией - на кого детей оставить?
Раньше, бывало, кухарка предлагает: я, мол, тут без вас управлюсь, - а
Володенька и рад. Теперь же выступит вперед, ножкой топнет, и звонко
так: "Не бывать этому никогда!" И разумно так все разберет, рассудит и
представит, почему кухарка управлять не может. Одно удовольствие слу-
шать. С дворовыми ребятами совсем перестал водиться. Носик воротит: дес-
кать, вши с них на дворянина переползти могут. (Прежде живность любил:
наловит вшей в коробочку, а то блох или клопов, и наблюдает. Закономер-
ность, говорит, хочу выявить. Должна непременно быть закономерность.)
Теперь если где грязцу увидит - сразу личико такое брезгливое делается.
И руки стал чаще мыть. Как-то шли мимо нищие на богомолье, остановились,
как водится, загнусавили - милостыню просят. Володенька на крыльцо вы-
шел, ручкой эдак надменно махнул: "Всяк сверчок знай свой шесток!" -
высказался. - "Проходите!.. Ходоки нашлись..." Те рты закрыли, котомки
подхватили, и давай Бог ноги...
А как-то раз старшие, шутки ради, затеяли домашний журнал, и название
придумали вроде как прогрессивное, с подковыркой: "Искра". Смеху!.. Пе-
редовую потешную составили, международный отдел - "из-за границы пишу
т...", ну, и юмор, конечно. Намеки допустили... Володенька дознался,
пришел в детскую такой важный, серьезный, и ну сразу: "А властями дозво-
лено? А нет ли противуречия порядку в Отечестве? А не усматривается ли
самоволие?" И тоже вроде в шутку, а в голосишке-то металл...
Мария Александровна не нарадуется на средненького. Поверяет дневнику
тайные свои материнские радости и огорчения: Сашенька тревожит, - буян,
младшие туповаты, зато Володенька, рыженький, - отрада и опора. А когда
случилась беда с Сашенькой - дерзнул преступить закон и связался с соци-
алистами, занес руку - на кого? - страшно вымолвить, но ведь и материнс-
кое сердце не камень, ведь поймите, господа, ведь мать же, мать! - кто
помог, поддержал, утешил в страшную минуту, как не Володенька? "Мы пой-
дем другим путем, маменька!" - твердо так заявил. И точно: еще больше
приналег на ученье, баловства со всякими там идеями не допускал ни на
минуточку, да и других одергивал, а если замечал в товарищах наималейшие
шатания и нетвердость в верности царю и Отечеству, то сам, надев фура-
жечку на редеющие волоски, отправлялся и докладывал куда следует.
Илья Николаевич помер. Перебрались в столицу. Жили небогато. Володеч-
ка покуривать начал. Мария Александровна заикнулась было: Володя, ведь
это здоровье губить, да и деньги?... - Володечка как заорет: "Ма-ал-
ча-ать! Не сметь рассуждать!!!" - даже напугал. И с тех пор курил только
дорогие сигары: в пику матери. Робела, помалкивала. Ликеры тоже любил
дорогие, французские. На женщин стал заглядываться. По субботам к мадам-
кам ездил. Записочку шутливую оставит: "ушел в подполье", возвращается
навеселе. Мать страшилась, все-таки докторова дочка, - "Вовочка, ты там
поосторожнее, я все понимаю, ну а вдруг люэс?.. Носик провалится!""Не
тревожьтесь, маман, есть такое архинадежное французское изобретение -
гондон!" Любил Оффенбаха оперетки слушать: "нечеловеческая музыка, пони-
маете ли вы это, мамахен? Из театра на лихаче едешь - так и хочется из-
возчика, скотину, побить по головке: зачем музыки не понимает?" Квартиру
завел хорошую. Обставил мебелью модной, плюшевой, с помпончиками. Позвал
дворника с рабочим гардины вешать - те, ясно, наследили, напачкали. С
тех пор рабочих, и вообще простых людей очень не любил; "фу, - говорил,
- проветривай после них". И табакерки хватился. Лазил под оттоманку, все
табакерку искал, ругался: "Скоты пролетарские... Расстрелять их мало..."
В хорошие, откровенные минуты мечтал, как сделает государственную
карьеру. Закончит юридический - и служить, служить. Прищурится - и в
зеркало на себя любуется: "Как думаете, маменька, до действительного
тайного дослужусь?.. А может лучше было по военной части?.." Из елочной
бумаги эполеты вырежет и примеряет. Из пивных пробок ордена себе делал,
к груди прикладывал.
Карьеру, шельмец, и правда, сделал отличную, да и быстро: знал, с кем
водить знакомства, где проявить говорливость, где промолчать. Умел пот-
рафить, с начальством не спорил. С молодежью, ровесниками водился мало,
все больше с важными стариками, а особенно с важными старухами. И веер
подаст, и моську погладит, и чепчик расхвалит: с каким, дескать вкусом
кружевца подобраны, очень, очень к лицу! Дружил с самим Катковым, и тоже
знал как подойти: вздохнет, и как бы невзначай в сторону: "какая глыба,
батенька! какой матерый человечище!", - а тому и лестно.
Были и странности, не без того. Купил дачу в Финляндии, нет чтобы
воздухом дышать да в заливе дрызгаться, - ездил без толку туда-сюда, ту-
да-сюда, а то на паровоз просился: дайте прокатиться. Что ж, хозяин -
барин, платит, - пускали. До Финляндского доедет, побродит по площади,
задумывается... Потом назад. Во время японской войны все на военных лю-
бовался, жалел, что штатский. Раз, когда войска шли, смотрел, смотрел,
не выдержал, махнул командиру: "ваше превосходительство, не разрешите ли
патриоту на броневичок взобраться? Очень в груди ноет." Тот видит - гос-
подин приличный, золотые очки, бобровый воротник, отчего не пустить? -
пустил. Владимира Ильича подсадили, он сияет... "Ребята! Воины русские!
За веру, царя и Отечество - ура!" - "Ура-а-а-а.!..." Даже в газетах про-
печатали: такой курьез, право!
Еще чудил: любил на балконах стоять. Ухаживал за балеринами - ну, это
понятно, кто ж не ухаживал, - напросится в гости и непременно просит:
"прелесть моя, чудное дитя, пустите на балкончик!". Даже зимой, в одной
жилетке. Выйдет - и стоит, смотрит вокруг, смотрит... Вздохнет и назад
вернется. "Что вы, Владимир Ильич?" Затуманится, отвечает нехотя, невпо-
пад: "Народу мало..." А народу - как обычно.
Патриот был необыкновенный, истовый. Когда мы войну с немцем выиграли
- в 1918-ом, он тогда уже был Министром Внутренних Дел, - кто, как не
он, верноподданнейше просил по поводу столь чаемой и достославной победы
дать салют из трехсот залпов в честь Его Величества, еще столько же в
честь Ее Величества, еще полстолька в честь Наследника Цесаревича и по
сту штук обожаемым Цесаревнам? Даже Николай Александрович изволили сме-
яться и крутить головой: эк хватили, батенька, у нас и пороху столько не
наскребется, весь вышел... Тогда Владимир Ильич предложил примерно нака-
зать всех инородцев, чтобы крепко подумали и помнили, что такое Российс-
кая Империя и что такое какие-то там они. Но и этот проект не прошел,
разве что отчасти, в южных губерниях. Предлагал он - году уже в двадца-
том-двадцать втором - перегородить все реки заборами, и уже представил
докладную записку на высочайшее имя, но так и не сумел толком объяснить,
зачем это. Тут и заметили, что господин Ульянов заговаривается и забыва-
ется. Стал себя звать Николаем, - патриотично, но неверно. Цесаревичу
Наследнику подарил на именины серсо с палочкой и довоенную игру "диабо-
ло", - подкидывать катушку на веревочке, словно забыв, что Цесаревич -
молодой человек, а не малое дитя, и уже был сговор с невестой. (Впрочем,
Цесаревич его очень любили и звали "дедушкой Ильичом"). Черногорским
принцессам козу пальцами строил! И при болгарском царе Борисе кричал:
"Бориску на царство!", оконфузив и Его Величество, и присутствующих.
Прощали: знали, что дедуля хоть и дурной, но направления самого честно-
го.
Читать не любил, и писак не жаловал, а сам пописывал, но только док-
ладные. В Зимнем любили, когда он, бывало, попросит аудиенции и стоит
навытяжку у дверей кабинета, дожидается вызова, - портфель подмышкой,
бородка одеколоном благоухает, глазки хитро так прищурены. "Опять наш
Ильич прожекты принес! Ну, показывай, что у тебя там?" Смеялись, но
по-доброму. А он все не за свое дело брался. То столицу предложит в
Москву перенести, то распишет, "Как нам реорганизовать Сенат и Синод", а
то и вовсе мелочами занимается. Где предложит ручей перекопать, где ро-
тонду срыть. А особо норовил переустроить Смольный Институт: либо всю
мебель зачехлить в белое, либо перекроить коридоры. Тамошних благородных
девиц навещать любил и некоторым, особенно лупоглазым, покровительство-
вал: конфект сунет или халвы в бумажке. Звал их всех почему-то Надьками.
Когда же Его Величество Николай Александрович почили в Бозе, Владими-
ра Ильича хватил удар. Отнялась вся правая половина, и речь пропала. Не
пришлось идти и в отставку. Графиня Т., всегда к нему благоволившая, от-
везла его в свое имение в Горках, где его держали целый день в саду в
гамаке, под елкой. Кормили спаржей, клубникой, шоколадом. Давали кота
погладить. Раз пришли - а он уже умер.
Придворный доктор, лейб-медик Боткин из научного любопытства испросил
дозволения вскрыть покойнику череп. Молодой царь плакали, но дозволили.
Мозг с одной стороны оказался хорошего, мышиного цвета, а с другой - где
арап ударил - вообще ничего не было. Чисто.
Сейчас ждем, когда нового Министра Внутренних Дел назначат. Говорят,
бумаги уже подписаны. Господин Джугашвили, кажется, фамилия.

Июнь 1937, СПб.

Вот вот только написал сразу удалилось...
Спасибо за разумные отклики, прекрасные тексты...
Цитату из первоисточника...

Все это будет использовано с указанием авторов в создании нескоьлких страниц посвященных Даниилу Хармсу и проблемам, которые он затрагивает в своем творчестве...

Fima.fr с уважением и благодарностью