Было время в прошлую субботу,
Заточил свои карандаши.
Не берут поэтов на работу,
Если хочешь, для души пиши.
Вот художник, замешает краски,
Намалюет на стене портрет,
А ему за это фунт колбаски
И с хрустящей корочкой багет.
Ничего себе живет прозаик.
Ходит по квартире, как в бреду.
Сочиняет опусы про заек,
Голубцы сложив в сковороду
Местный скульптор, тот, что месит глину,
Давит гипс или крушит гранит.
Взял себе индейки половину
И теперь, довольный, сладко спит.
У окна хлебая кипяточек,
Тяжело вздохнул в ночи поэт.
Написал сегодня двадцать строчек,
Чтобы наступил скорей рассвет…
