Вокруг твердят: поэты измельчали.
Иосиф Бродский - это был поэт!
Страна без рифм тужит в густой печали,
А я отвечу чтобы да, так нет.
Я сам бы мог писать, как Саша Пушкин.
Сидел бы у окна, смотрел на двор,
А тут коньяк приносит няня в кружке,
Со мной ведет душевный разговор.
А то открыл широко двери в сени
И побежал босой на зябкий луг,
И прыгнул в стог, как пьяненький Есенин,
Смотреть, как журавли летят на юг.
Я мог бы как Высоцкий спозаранку,
Хрипеть живым стихом в укор вранью.
Такая малость – лишь устроить пьянку,
А я, представьте, ну совсем не пью…
